Varför skriver man dagbok?
De är ju fina att titta i, men alltför privata för att visa i sin helhet, o de innehåller ju inget av värde. Mest upprepningar, listor, fantasier o en o annan explosion över någons dumhet. De är fyllda med ganska banala idéer och halvtaskiga teckningar.
Man kunde ju önska att de var en spännande skatt för någon efter ens död, fyllda till bredden med intressanta iaktagelser och vackra poem.
Jag kan bli direkt avundsjuk på dem som skriver såna där bra betraktelser om livet, kåserier, idéer, reseskildringar.
Men när jag själv försöker blir det bara styltigt. Pekoralt.
Så vad gör man?
Skriver o ritar o samlar, för att sedan slänga när man blir gammal.
Skulle någon nära kunna läsa o lära sig mer om mig?
Förmodligen.
Vill jag att de skall lära känna den delen av mig?
Småaktigheten, surgubben, den som haft hemliga begär efter både klasskamrater och vänners flickvänner eller den som försöker sig på poesi och klipper ut bilder på såna man hatar.
Jag vet inte.
Det verkar onödigt.
Så varför sparar man?
Kanske kommer jag att sitta senare i livet o läsa om allt som blev, o allt som inte blev.
Minnas kanske.
Är det så enkelt, att det är stödanteckningar för ett senare suddigt minne?
Fan vet.